Qual o sentido?

Ela se foi mais uma vez.
Me declarei pela milésima vez.
E ela nem se importou.
Eu já deveria estar acostumada?
A lua não se importa.
A bailarina se matou.
Eu deveria me importar?
Ama.
Sofre.
Se decepciona.
Ama de novo.
Sofre.
É o ciclo da vida.
Noventa por cento do que escrevo é destinado a ela.
Noventa por cento de tempo perdido.
Qual o sentido disso?
Qual o sentido de amá-la tanto?
Qual o sentido?

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